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第327章（第1页）

&esp;&esp;我很难思考为什么他会知道得如此详细，难道这不是管家先生和女仆的工作吗？我不能深想，那里是不敢靠近的领域。

&esp;&esp;“喜欢的。”我有些恍惚地说，可我在怎样绞尽脑汁，关于巴甫契特的事情仿佛被蒙上一层灰蒙蒙的尘土，怎么也看不清。

&esp;&esp;就连情绪激烈至极，刻骨的钻进内脏的痛苦也模糊，仅有大腿上的伤痕与总会在潮湿天气发炎的耳洞作为见证者，记录下欢笑与泪水，绝望和不甘的协奏曲。

&esp;&esp;“但是，我更喜欢长在森林里的花。树很高大繁茂，草丛与藤蔓压缩剩余空间，苔藓和野蘑菇堆在树根湿润的土壤，只有花需要足够顽强才能存活。”我看过这种景色，雨水与阳光，对森林中的花都称不上慷慨。

&esp;&esp;弗拉基米尔若有所思地问道：“哪个品种？”

&esp;&esp;我几乎想也不想：“重瓣铃兰！”不断地错过又错过，离开卢布廖夫之后，重瓣铃兰成为我一种执念，东欧植物图鉴上书签永远标记这一页，我很多次搜索着有关重瓣铃兰的信息，碎片化的信息一点点把这种花的模样勾勒饱满。

&esp;&esp;“为什么？”弗拉基米尔好奇地问，他深蓝的眼眸变得多情，月色柔和像水一样，我能确定的是他的好奇不是虚假。

&esp;&esp;这太难回答了，关于重瓣铃兰的故事实在很长，我选择最简单的理由。“因为它的花蕊甜滋滋的，像蜂蜜。”

&esp;&esp;弗拉基米尔“噢”一声，不做评价，“那你喜欢吃海鲜吗？”他似乎在同时思考许多问题，他必须抓紧时间一一推向我。

&esp;&esp;虽然不知道鲜花与海鲜有什么联系，我还是诚实地说：“并不算擅长，海鲜很难料理，我的烹饪水平会烧掉整间房屋。鸡肉和牛肉是最容易做得好吃的，即使吃不完再次加热也不会有奇怪的气味。”

&esp;&esp;弗拉基米尔皱起了眉，他应该没有经历这种遭遇，当然，依照烹饪能力决定喜好和口味，对极端挑剔的弗拉基米尔来说更是天方夜谭，他这辈子也用不着生火做饭。

&esp;&esp;尽管他的不赞同已经表现得十分明显，我以为他即将对我进行精神攻击，例如，‘亲爱的圣父，怎么会有如此低劣的生存习惯。’或是‘弗洛夏，你早晚有一天会死于食物腐败变质而产生的李斯特菌。’。

&esp;&esp;但弗拉基米尔放弃了，他短促地呼吸，将不满掩埋深海，“或许你需要一个专业的厨师。”他选择了更明智的方式，虽然我不会接受建议，但我不反感。

&esp;&esp;“你偏爱阴雨天。”

&esp;&esp;没有疑问的语气，可弗拉基米尔罕见地犹疑，他的信心在面对我时全线溃败，他饶有兴趣地试探，像是在玩解密游戏。

&esp;&esp;“叮~咚~叮~答对了，阴雨天很特殊，不单是水从天空降落那么简单，卢布廖夫的雨天总是阴郁，雨水连绵不绝，雾气浓重缭绕在低空，森林里的气息和无处不在的水汽是空气湿润无比，就算是最寒冷的时候，也带着朦胧着湿气缱绻，圣奥茨特的雨水更像是冰点，那里的一切都是纯白色，连阳光都没有热量，极度的干净。巴甫契特很少下雨，雨水急匆匆，大多是雷暴天气，太阳会很快蒸发过多的潮气，干燥而舒适。”

&esp;&esp;我比猜中正确答案的弗拉基米尔还要兴奋，我迫不及待地与他分享我的感受，边说边比划，连带着弗拉基米尔的手臂也随着晃来晃去。“维尔利斯特没有下过雨，从没有！你能想象吗？那里的全年降雨量可不比卢布廖夫低多少。”

&esp;&esp;我感到有些懊恼，自从我来到维尔利斯特后，那里经常是风雨欲来的低压天气，给人带来沉闷的压迫感，而雨水仍然销声匿迹。

&esp;&esp;“你很讨厌雨天吧。”我的语气轻松极了，这是我无比确信的答案。

&esp;&esp;弗拉基米尔迟迟没有给出答案，他的情绪似乎被一股更强大的力量压制，而他维持的平静也被打破，但这次不是痛苦，他安静地注视着我，我有一种恐怖的直觉，他在品尝我的灵魂。

&esp;&esp;他为此着迷上瘾，他的声音都透着迷醉，“嗯，你很聪明。”

&esp;&esp;我却感觉不到一丝喜悦，这种被本能操控的反应虽然真实，但并不安全。

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&esp;&esp;chapter186沟通（二）

&esp;&esp;“弗拉基米尔？”我警惕地看向他，说不清哪里的违和感让我头皮发麻。我使劲抽回手。

&esp;&esp;我意识到汹涌的人潮已经散去，我们没有必要一直牵着手，在没剩几个人的街道上拉着手，反而更奇怪吧。

&esp;&esp;弗拉基米尔的掌心触不及防地僵了一下，他将手背到身后。我的手心里有一层薄薄的冷汗，手贴在大腿侧面蹭了蹭，将黏腻留在牛仔粗糙的面料上。

&esp;&esp;“音乐呢？偏好什么风格。”弗拉基米尔恢复原状，速度快到我已经自己看到幻觉。我仔细感受，他没有被其他东西控制，又是一副冷漠并且耐心很差的样子。

&esp;&esp;“基本是钢琴曲，莫扎特，肖邦，德彪西，巴赫这类大众化的钢琴作曲家，没有特别偏好某种曲风。”我抽回的手瞬间变得僵硬，好像不来自我的身体，前后摆动得十分刻意。

&esp;&esp;“你还在作画吗？”弗拉基米尔的提问速度加快了。

&esp;&esp;我觉得他像是好奇，又对回答并不在意。“很久不画了。”我的回答也尽可能短小，这种带着压迫感的逼问方式，我根本不能慢下来回忆。

&esp;&esp;他看上去有些恼怒，大概率不是因为我，如果我惹这个家伙生气，他会立即让我明白惹怒他的下场，他会用最刻薄的嘲讽和尖锐的批评让我自惭形秽。

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